Espinhaço - Avintes

Sr. d' Além - V.N. de Gaia

Meu coração é vadio

Fugas de Alice Munro

Gostei especialmente do conto "Truques" não só porque é uma bela história de amor mas também pela "moral da história". Porque quando pensamos que algo na nossa vida pode ser programado percebemos que basta um centímetro ao lado, basta abrir uma porta um segundo antes ou depois, para toda a nossa vida ser diferente. Tal como na "Insustentável Leveza do Ser" a nossa vida é determinada por um rendilhado de acasos e o ponto de união de cada uma das linhas é o ponto exacto que determina todo o desenho da nossa tão incontrolável existência. Mas, ao contrário da "Insusentável Leveza do Ser" em que tudo se conjuga para um destino com sentido, aqui o desconcertante é o erro que se inicia nesse ponto e que se amplia tornando toda a existência um engano. É como num tapete de arraiolos em que só na conclusão se percebe que um erro inicial, imperceptível durante todo o processo de construção, comprometeu o resultado final.

Justiça na rua do Almada

Hi! Hi! Hi! Hi! Hi!
Não se deve desejar mal aos outros mas quando se vê um polícia de segurança pública sem barriga, sem bigode, sem perdigotos e sem arbitrariedades, fazer justiça...
Está um chico esperto, típico português com uma mão na buzina e outra nos tomates, na rua do Almada a insultar um velhinho que parou o carro para fazer uma carga numa rua com um sinal que informa “cargas e descargas até às onze horas”. Apesar de informado sobre a dita placa, continuava a fazer justiça pelas suas palavras sábias gritando “Eu é que sou o turista! É o país que temos! Ó não sei quantos” e outras coisas cujo sentido filosófico e dimensão poética se tornava difícil de alcançar. Braços musculados esticados no volante e mulher envergonhada ao lado...
E eis que chega o nosso herói... O balão rapidamente perde ar, murcha, tira os óculos de sol e com um olhar quase felino diz: “sabe o que é senhor agente...” mas não há hipótese: “Encoste ali à frente que vai ser autuado” “Está bem senhor agente...”
Eu cá defendo um polícia de segurança pública para cada português!

Mediocre ou mediana. Mediocre ou mediana. É o que me ocorre de tempos a tempos que sou. Nenhum fracasso em nada, nenhum sucesso em nada. Nunca pus os ovos todos no mesmo cesto, fartei-me foi de espalhar ovos por aí. Essa é a consequência de não se ser persistente em nada. Uma fraca fotógrafa, uma fraca escritista, uma fraca jardineira, uma fraca hortelã, uma fraca arqueóloga, uma fraca amiga, uma fraca mulher. Mas porque havia de ser melhor?

Hoje na aula de yoga o professor disse: Nesta posição o corpo tende a tremer, mas não liguem, é só o vosso corpo não são vocês. Tarde de mais porque eu já tinha cedido e baixado pensando que eu e ele éramos um só.
Mas eu sempre soube que não. Que aquele joelho que esfolei na viela a vir da escola não era meu. Que o meu corpo é um pacote dentro do qual me encontro presa. Fui crescendo assim, com o meu corpo a fugir de mim, comigo a fugir do meu corpo. E sempre a pensar “Porque é que eu sou eu e não tu?” Porque é que eu nasci aqui e não ali? Porque é que eu sou a Teresa e não a Xanda, a Tété, o Pieta, o Piriquito, a Guidinha das Malhas, a Rojona, o Zé Maluco, a Ana Maria, A Bela, o Paulinho, a Agostinha, o meu irmão Miguel, o meu irmão João, a minha prima Zeza ou outro qualquer dessas dezenas de primos?
O meu corpo ginga e eu ando lá dentro aos trambolhões. O meu corpo olha para mim e acha-me estranha. Sempre culpada e comprometida com qualquer coisa que ele fez. Um corpo estranho dentro de mim, uma estranha dentro do meu corpo.
Ultimamente comecei a maltratá-lo. Dou-lhe tabaco, mando-o pegar numa trincha e pintar uma casa inteira, obrigo-o a trabalhar dez horas num dia. Não lhe dou roupa nova.
E ele que só queria prazer… E eu que só queria esquecer-me dele para sempre.